viernes, 31 de agosto de 2012

Rosa era la cinta

Al vestido azabache ha ceñido
un nudo de pálido rosado,
y rojas botas le han protegido
sus pies del frío azulado.

Su fina cabellera ha crecido
al aire con sutil despreocupación,
atentos sus oídos han seguido
la música del próximo salón.

Aún a leer tus ojos no aprenden
y de tus labios certezas escapan,
tu mirada ingenua se enciende
con la idea tierna que atrapa.

¡Oh pequeña!, con tus palabras diste
a mi corazón un dulce palo
y en este poema te convertiste
al pronunciar: “soy un regalo”.


viernes, 24 de agosto de 2012

Libertad


Te dejé ir como a la primavera tardía,
aquella que llegó para hacer florecer
y no cuajó frutos,
se marchó sin culpa,
quedé sin su perfecta poesía.
Libre eres,
liberada estoy.

viernes, 17 de agosto de 2012

Agonía


Día tras día,
consumiendo oxígeno,
liberando calor,
somos agonizantes árboles desraizados,
corriendo en llamas sobre la Tierra,
pues la vida es un abrazador fuego que,
irreversiblemente,
nos convierte en
ceniza.

viernes, 10 de agosto de 2012

Al viajero


Hombre melancólico de vida,
caminante sin rumbo
por la húmeda tierra,
aunque tus pies estén
desposeídos de raíces
jamás podrás desprenderte
de ella.
A ella le perteneces,
a ella le debes la vida,
podrás correr febrilmente
y evadirte con fantasiosos sueños,
pero al despertar,
el verde embriagará tus ojos
y el aroma de violetas
hará estallar en llanto
a tu alicaído corazón.

viernes, 3 de agosto de 2012

El lienzo


Las frías agujas del reloj son tu escondite,
bailan ordenadas su perpetuo movimiento,
el tic-tac monocorde  provoca que vomite,
¡oh, tu juego con Cronos es mi sufrimiento!

Ese tiempo del que jamás me podré sustraer,
mis ojos a la silenciosa pared se esclavizan,
estériles hojas del calendario se dejan caer,
son los días muertos que al olvido fertilizan.

Pero en tu ausencia hilaré un blanco lienzo,
que a tu llegada concebirá bellos colores,
mis sentidos formarán ese pincel intenso,
que matizará al roce de nuestras pasiones.

Hoy sólo a mis recuerdos le perteneces,
y el cuadro ayer pintado ahora se desgaja,
pasan las horas, se convierten en meses,
un nuevo lienzo amenaza ser mi mortaja.

"Opuesta al dia", André Bertounesque