El divino juego

"Conócete a tí mismo y conocerás al Universo", inscripción en el Oráculo de Delfos
 

Poemas que interrumpen
el monocorde bombear,
se altera el latido
se recuerda un penar,
se estremece el cuerpo
un tsunami a de llegar.

Un cataclismo es juego de niños
y el Hijo aspira ser como su Padre.

Cual carpintero con un armónico soplo
clavó la quinta esencia a la materia
y sólo el verdadero músico sabe cuanta intensión 
es necesaria para dar con el sonido perfecto. 

Dar de beber y comer al espíritu
cuando deambula por el pedregozo
camino cargando su pesada cruz de materia.

Mientras, aquí en otoño se cuela la luz precisa
para develar los misterios de la habitación contigua,
luz que medio late, sin duda agoniza.

"Cristo en el sepulcro" (1990), Claudio Bravo

Crucifixión

"Si alguno os dijere: '¡El Cristo está aquí o allá!', no le creais. 
Surgiran falsos cristos y profetas..", (Mateo 24:23-24)

El sistema imperante pone semillas de boababs en nuestros corazones. Ya ves con más de 30 años cuan grandes son los árboles, casi no hay espacio para que crezca una rosa. Y si por milagro logra surgir, te da miedo tocarla. Sí, el camino es doloroso, hay que espinarse, es pi nar se, ¡e s p i n a r s e!, hasta convertirse en rosa.

Quiastolita o "piedra cruz" se encuentra en lugares tan disímiles como en la región del Bio-Bio, Chile o Santiago de Compostela, España.

Poeta a la deriva

"la forma de liberarse es entregarse al pensamiento", Platón

 

Heme aquí con mi alma;
no era una venda,
era el resplandor del oro
que no me dejaba ver.

Divino naúfrago dentro de la botella,
te has subido a la barca de la mente
renegando del tiempo y del espacio.

Eres capaz de cristalizar 
universos en una gota de rocío
y viajar a las constelaciones a
rearmar el brillo de las estrellas.

No tienes riendas, el látigo no te despeina.

El infinito es una palabra
que se enrolla venenosa
en el invisible reloj de arena
del impalpable espacio de la nada.

Cierro la puerta de mis ojos
y veo nítida la luz del más allá,
tan intensa que no quema
y tan real que temo volver
más convencida de que todo esto es un sueño.

Escucho la música del cielo
con sus voces de violines,
llenan el Todo y es tan hermoso que
las lágrimas brotan de mis ojos,
colapso, 
desmayo.

"El rapto de Psique", William-Adolphe Bouguereau

El parto

"..la Virgen concebirá y dará a luz a un hijo y le pondrá por nombre Emmanuel, 
que significa Dios con nosotros", (San Mateo 1:23)

Quiero que la humanidad se aquiete,
que se queden como estatuas
y se conviertan en sal:
lloren, llo ren, ¡ll o r e n!.

Quiero que bajen sus brazos,
y sientan el dolor de parto
que es desclavar el espíritu de la carne;
acunen a su Hijo en sus regazos,
lejos de sus ciudades grises,
abandonen la torre de Babel.

Huelo en el aire el Diluvio.

Estatuilla de terracota
(Venus de Dolní Věstonice)  
aprox. 25 000 A.C.
 

 

El Gran Poeta

"...con tu palabra hiciste todas las cosas", (Sabiduría 9:1)

Las palabras del poeta son
sonidos de arpista,
flechazos al viento,
que traspasan la fibra
y agitan tu corazón.

Sí, sólo las palabras de un Gran Poeta
pueden hacer el milagro de 
un bombeo persistente.
 

Estado consciente (acerca del camino más corto)

Los físicos cuánticos suben por ascensores,
los músicos por escalas,
los chamanes por lianas,
¡los poetas estamos aquí arriba!,
llegamos a velocidad luz.

Nebulosa Helix ("el ojo de Dios")

El cenote de tus ojos

Espejo abierto al cielo,
un abismo, una oscuridad,
por el lagrimal se cuela una gota,
un suspiro,
pronto se convertirá en sal.

¿Oyes el murmullo del océano?,
¡respira!, canción de cuna,
lamento de infinitas almas  
que depositaron 
su cuota de lágrimas al mar.

El ritual

¿Qué es una hendidura en la piel 
que sangra sino una herida?...

Imbuidos en aquel jardín,
donde todas las flores se llaman ilusiones, 
mis ojos buscan incansablemente  
el resplandor de tu alma
y te imploro misericordia:
"retira la daga de mi herida antes que  
deposites más dolor en mi carne".

¡Oh! y tu respiración, un inhalar y exhalar,
que martillea en mi oído la palabra: a mor.
Sí, he sentido cercana la muerte,
vivo sabiendo que cada latido 
es un redoble de tambor de despedida.

Te has llevado victorioso
mi corazón en ofrenda. 

"Crepuscule",  H. Weigèle (1906)

 

El experimento

"...es natural recibir dos premios, ir al cielo y ser rico?", Charles Baudelaire 

Hay un ente maquiavélico
que tiene a unas especies blancas,
bípedas, encerradas en laboratorios,
los tiene a prueba, quiere saber:
cuánto tiempo duran sus corazones oxidados sin usarse. 
Para todos, sin excepción,
les tiene preparada una inyección letal. 

 

    

Receta

Hoy es novilunio...
ahí afuera la Muerte acomoda 
su cama con hojas de otoño,
ella sabe que: "en el amor, 
de entre todas las sombras, 
se debe eligir la más oscura,
ella no defraudará".

por JM

El alma habló

No necesito de una armadura de piel 

para hacer el amor en el altar sagrado, 

cuando un rugido espanta a los salvajes 

es mi caricia quien domina sobre la fiera.

En las profundidades de tu oído dormirán,  

arremolinadas, las palabras de tu garganta 

y en la noche más oscura de tu existencia

las haré danzar sobre tu afligido pecho.

Un racimo de poemas es cuanto recogerás

sin que tus manos se quemen de vergüenza

en la fragua del Infierno, el oro se moldea.

Y una mujer con artículos de limpieza te sigue, 

es el olvido quien se encargará de barrer 

el barro de tu humana existencia.

por JM

 

El último amante

En el ocaso de una melancólica tarde de otoño,
cuando las copas de los árboles digan adiós
a la despiadada jornada de latigazos amarillos,

esperaré la llegada de la muerte en la oscuridad.

Mi febril pecho tremolará con impaciencia,
como si aguardase a un desconocido amante que,
en la penumbra de la noche más voluptuosa,
se acerca con resuelta animalidad en las venas.

Le estrecharé con un abrazo insondable,
mi carne será festín en sus garras hambrientas,
sellaré mi fidelidad con un beso apasionado
y me saciaré con el veneno de sus morados labios. 

Al fin, mi alma se irá entre sus brazos bestiales 
y me será concedido el dorado anillo de la eternidad.
Olvidaré que bajo la luz del Sol todo es sombra,
ya no habrá más despojo humano al que torturar.

por JM

Poema de sangre

La Naturaleza no sabe
de tendencias de moda,
juega a ser eterna
se muestra imperecedera.

Mi sangre se negaba 
a circular por mis venas,
entonces la saqué a dar
un paseo aquí afuera.

Pinté el cielo violeta y
al Sol torné naranjo,
necesitaba cambiar el decorado
de alguna manera.

Aquel día el verde
se aburrió de latigazos amarillos
y quizo mis besos anaranjados
perfumados de primavera.

Las hojas se despertaron
de su sueño como princesas,
volaron a conocer el cielo,
sacudiendo azucenas.

Se llenaron de armonias
los rincones de los valles,
exudaron las flores
¡ríos de poemas!.

por JM

 

Memoria

Desprendida de mi cuerpo, mi alma desnuda,
en la fragua de los amantes se grabó tu recuerdo;
mis dedos se deslizaban por los surcos de tu rostro
y la textura de tu piel se revelaba en la caricia.

¡Hay tanta memoria de tí en mis manos!.
La moneda blanquinegra bailaba frente a mis sentidos,
las células de mi cuerpo torturándose, esclavizadas,
el inminente colapso en el delirio por lo sublime.

El amor que me elevó hacia lo eterno,
desplumó el vuelo de la intrépida golondrina,
incinerando su espíritu en el umbral del Paraíso,
dejando en tierra sonidos incomprendidos, sollozados.

Palabras donde se desmaya una flor,
ecos reverberados en el prisma del alma,
hay tanta memoria de tí en mis manos,
es todo cuanto atesoro en mi intento por llegar al cielo.

Llueve

La pureza de las nubes pereció
en su caída suicida hacia el mar,
los ciclos son sacrificios forzados
por un látigo insaciable de llanto.

Coronación

"has bebido un licor de contrabando, de la fábrica de Satanás", A. Rimbaud 

 
El Ilusionista ayer quitó las luciérnagas de los campos
y las puso a trabajar en un rincón de Las Vegas.
Hoy, gira en sentido horario el tornillo de la opresión.

¡Gritos de desesperación de los pecadores!.
La cuota de sacrificios ha aumentado,
luego de derribar las torres de Salomón.

Las tormentas avivan el fuego que abastecen 
sus pulmones con el olor a carne quemada,
expulsando por la boca el fétido odio 
que inhalan los sobrevivientes del caos.

El plan maquinado desde principio de los tiempos
culminará con su coronación como Sacerdote-Rey
en la esfera celeste de almas compradas con oro.
El imperio del demiurgo: un mar de sangre carmesí.