El parto

"..la Virgen concebirá y dará a luz a un hijo y le pondrá por nombre Emmanuel, 
que significa Dios con nosotros", (San Mateo 1:23)

Quiero que la humanidad se aquiete,
que se queden como estatuas
y se conviertan en sal:
lloren, llo ren, ¡ll o r e n!.

Quiero que bajen sus brazos,
y sientan el dolor de parto
que es desclavar el espíritu de la carne;
acunen a su Hijo en sus regazos,
lejos de sus ciudades grises,
abandonen la torre de Babel.

Huelo en el aire el Diluvio.

Estatuilla de terracota
(Venus de Dolní Věstonice)  
aprox. 25 000 A.C.
 

 

El Gran Poeta

"...con tu palabra hiciste todas las cosas", (Sabiduría 9:1)

Las palabras del poeta son
sonidos de arpista,
flechazos al viento,
que traspasan la fibra
y agitan tu corazón.

Sí, sólo las palabras de un Gran Poeta
pueden hacer el milagro de 
un bombeo persistente.
 

Estado consciente (acerca del camino más corto)

Los físicos cuánticos suben por ascensores,
los músicos por escalas,
los chamanes por lianas,
¡los poetas estamos aquí arriba!,
llegamos a velocidad luz.

Nebulosa Helix ("el ojo de Dios")

El cenote de tus ojos

Espejo abierto al cielo,
un abismo, una oscuridad,
por el lagrimal se cuela una gota,
un suspiro,
pronto se convertirá en sal.

¿Oyes el murmullo del océano?,
¡respira!, canción de cuna,
lamento de infinitas almas  
que depositaron 
su cuota de lágrimas al mar.

El ritual

¿Qué es una hendidura en la piel 
que sangra sino una herida?...

Imbuidos en aquel jardín,
donde todas las flores se llaman ilusiones, 
mis ojos buscan incansablemente  
el resplandor de tu alma
y te imploro misericordia:
"retira la daga de mi herida antes que  
deposites más dolor en mi carne".

¡Oh! y tu respiración, un inhalar y exhalar,
que martillea en mi oído la palabra: a mor.
Sí, he sentido cercana la muerte,
vivo sabiendo que cada latido 
es un redoble de tambor de despedida.

Te has llevado victorioso
mi corazón en ofrenda. 

"Crepuscule",  H. Weigèle (1906)

 

El experimento

"...es natural recibir dos premios, ir al cielo y ser rico?", Charles Baudelaire 

Hay un ente maquiavélico
que tiene a unas especies blancas,
bípedas, encerradas en laboratorios,
los tiene a prueba, quiere saber:
cuánto tiempo duran sus corazones oxidados sin usarse. 
Para todos, sin excepción,
les tiene preparada una inyección letal. 

 

    

Receta

Hoy es novilunio...
ahí afuera la Muerte acomoda 
su cama con hojas de otoño,
ella sabe que: "en el amor, 
de entre todas las sombras, 
se debe eligir la más oscura,
ella no defraudará".

por JM

El alma habló

No necesito de una armadura de piel 

para hacer el amor en el altar sagrado, 

cuando un rugido espanta a los salvajes 

es mi caricia quien domina sobre la fiera.

En las profundidades de tu oído dormirán,  

arremolinadas, las palabras de tu garganta 

y en la noche más oscura de tu existencia

las haré danzar sobre tu afligido pecho.

Un racimo de poemas es cuanto recogerás

sin que tus manos se quemen de vergüenza

en la fragua del Infierno, el oro se moldea.

Y una mujer con artículos de limpieza te sigue, 

es el olvido quien se encargará de barrer 

el barro de tu humana existencia.

por JM

 

El último amante

En el ocaso de una melancólica tarde de otoño,
cuando las copas de los árboles digan adiós
a la despiadada jornada de latigazos amarillos,

esperaré la llegada de la muerte en la oscuridad.

Mi febril pecho tremolará con impaciencia,
como si aguardase a un desconocido amante que,
en la penumbra de la noche más voluptuosa,
se acerca con resuelta animalidad en las venas.

Le estrecharé con un abrazo insondable,
mi carne será festín en sus garras hambrientas,
sellaré mi fidelidad con un beso apasionado
y me saciaré con el veneno de sus morados labios. 

Al fin, mi alma se irá entre sus brazos bestiales 
y me será concedido el dorado anillo de la eternidad.
Olvidaré que bajo la luz del Sol todo es sombra,
ya no habrá más despojo humano al que torturar.

por JM

Poema de sangre

La Naturaleza no sabe
de tendencias de moda,
juega a ser eterna
se muestra imperecedera.

Mi sangre se negaba 
a circular por mis venas,
entonces la saqué a dar
un paseo aquí afuera.

Pinté el cielo violeta y
al Sol torné naranjo,
necesitaba cambiar el decorado
de alguna manera.

Aquel día el verde
se aburrió de latigazos amarillos
y quizo mis besos anaranjados
perfumados de primavera.

Las hojas se despertaron
de su sueño como princesas,
volaron a conocer el cielo,
sacudiendo azucenas.

Se llenaron de armonias
los rincones de los valles,
exudaron las flores
¡ríos de poemas!.

por JM

 

Memoria

Desprendida de mi cuerpo, mi alma desnuda,
en la fragua de los amantes se grabó tu recuerdo;
mis dedos se deslizaban por los surcos de tu rostro
y la textura de tu piel se revelaba en la caricia.

¡Hay tanta memoria de tí en mis manos!.
La moneda blanquinegra bailaba frente a mis sentidos,
las células de mi cuerpo torturándose, esclavizadas,
el inminente colapso en el delirio por lo sublime.

El amor que me elevó hacia lo eterno,
desplumó el vuelo de la intrépida golondrina,
incinerando su espíritu en el umbral del Paraíso,
dejando en tierra sonidos incomprendidos, sollozados.

Palabras donde se desmaya una flor,
ecos reverberados en el prisma del alma,
hay tanta memoria de tí en mis manos,
es todo cuanto atesoro en mi intento por llegar al cielo.

Llueve

La pureza de las nubes pereció
en su caída suicida hacia el mar,
los ciclos son sacrificios forzados
por un látigo insaciable de llanto.

Coronación

"has bebido un licor de contrabando, de la fábrica de Satanás", A. Rimbaud 

 
El Ilusionista ayer quitó las luciérnagas de los campos
y las puso a trabajar en un rincón de Las Vegas.
Hoy, gira en sentido horario el tornillo de la opresión.

¡Gritos de desesperación de los pecadores!.
La cuota de sacrificios ha aumentado,
luego de derribar las torres de Salomón.

Las tormentas avivan el fuego que abastecen 
sus pulmones con el olor a carne quemada,
expulsando por la boca el fétido odio 
que inhalan los sobrevivientes del caos.

El plan maquinado desde principio de los tiempos
culminará con su coronación como Sacerdote-Rey
en la esfera celeste de almas compradas con oro.
El imperio del demiurgo: un mar de sangre carmesí.

¿Dónde crees que estás?

"Y la primavera me trajo la horrenda risa del idiota", A. Rimbaud 
“El mayor truco del diablo es convencernos de que no existe“, Baudelaire

La misma historia que se repite desde el inicio de los tiempos: una irracional atracción a lo opuesto, la tensión que se acumula en el cuerpo, un abrazo, un beso apasionado, el fuego en la piel y luego...la ceniza, el recuerdo que el viento del olvido barre sutilmente para dar paso al eterno vacío. Entonces, ¿qué perdura?, ¿qué me llevo?, ¿qué sentido tiene quemarse en cada respiración?.

Sí, en realidad siempre lo supe: el acrónimo de su nombre tenía esa macabra simetría que ahora no dejo de asociar al símbolo del taoísmo y su apellido se pegaba a su nombre en una rueda de pronunciación, un mantra sin fin. Estaba todo escrito.

El amor es de esas palabras ficticias para embrujar a los sin experiencia, para que vean colores donde jamás los hubo y pintarle sonrisas a las marionetas durante su sacrificio.

¡Ay, este autoconocimiento!, existen verdades irrefutables. La naturaleza humana está diseñada para que las almas perezcan en el purgatorio, aprisionadas en un ataúd de carne, ocultas bajo el velo de una pseudo-realidad creada por un gran mago ilusionista. Pues si pudieras acelerar el controlador del tiempo, verías a la humanidad como una llamarada flameante que se expande sin control; el reloj de manecillas doradas que atesoras en tu muñeca, no es más que una excusa para ver a los diablillos de fuego trabajar con vestidura humana.

"Reproducíos", dice el Señor (el atizador del fuego), deseo y pasión disfrazados de amor. ¿Qué saben los astros de la luz?, ¿un primitivo sistema que se alumbra con la fogata astro rey?. Al verdadero Creador no le das la espalda, le miras fijamente a los ojos, sin quemarte, en eterna paz.

Sí señores, los que entran al Infierno llegan  ll o r a n d o.

El Universo ahora

"la ciencia no avanza lo suficientemente rápido para nosotros", A. Rimbaud 

 
La ciencia es aquella oruga que camina sobre la superficie de un cuadro de Van Gogh, va tanteando la rugosidad, tomando nota de los colores y de cuando en cuando se atreverá a probar un poco de ese color amarillo ("¡epa!, lento que hay que saborear", engordar es parte del oficio, no hay apuro).

La consciencia es aquella en que a la oruga le salen alas, comienza a volar y como mariposa se eleva hasta poder apreciar el cuadro completo, asombrarse por su belleza y darse cuenta que es una obra maestra. Si fuese un ser humano, de esos con un corazón que se agitan ante la duda (no de aquellos que andan con la cabeza gacha por las calles buscando oro), tomaría el valor suficiente, giraría y podría ver a su Creador.

...pero, y ¿de dónde viene la consciencia de algo superior?, ¿cómo pueden existir muchas consciencias al mismo instante?, ¿cómo puede existir el centro del Universo en un Universo infinito?, ¿cómo puede tener medida un tiempo que es infinitesimalmente infinito e infinitamente infinito?... 

¡Ay! la duda...

La respuesta parece ser simple: soy el centro del Universo e interactúo con universos paralelos infinitos, el pensamiento se pierde en el velo de la ilusión fractal maquinada un paso antes por la consciencia, ¡imposible alcanzarle en la caída al vacío dentro de la rueda eterna!, un laberinto de espejos trizándose en la reverberación del primer OM.

Sí, soy Dios, el dios de mi realidad y todo ha sido creado para mi infinita sufridiversión, mañana me pondré un traje de fuego y someteré a algunos astros para seguir con la tragicomedia un rato más...
 

Fractal